Better leave your lights on, 'cause there's a monster living under my bed, whispering in my ear, there's an angel with a hand on my head, she says I've got nothing to fear
нет, чёрт возьми, невыносимо так. ощущаешь себя в чужом теле. должен вроде как соответствовать уровню и играемой роли, а ты не можешь. ты забываешь слова, сбиваешься с ритма, неправильно управляешь интонациями.. и люди вокруг начинают догадываться, что ты играешь с ними. что ты что-то скрываешь.
но я не могу сказать! я не выражу это словами! да и не словами... я не умею так, я так не могу. чёрт, нуи пусть в моей кривой жизни всё всегда шло через ****, но я к этому привыкла, я освоилась и адаптировалась. но вот к новому я привыкнуть не могу. мне всё кажется каким-то... кукольным. как будто маленькому ребёнку купили очередную игрушечку, он держит её в руках и не понимает - а что собственно с ней делать? а взрослые вокруг него умиляются, издают всякие типичные звуки врлде "ути-пути", гладят его по голове.
но он ни хрена не понимает в этом постылом, театральном окружающем.
не умеет
некому научить было
ох, как же мне плохо весной. кто бы мог подумать... должно быт наоборот... не могу я так больше. нет у меня сил что-то из себя строить. из меня никудышная актриса, а чувствовать так, как хотелось бы некоторым, я не могу и не хочу научиться.
как только перестаёшь что бы то ни было искать - вот оно, может видоизменившееся, но появляется. только руку протянуть.
протянула.
ну и? и вот кто, где и как теперь?
не хочу... никакой дурацкой "ответственности", ничего..ну у меня должно же было хоть что-то остаться?..
"Прости меня, мама.
Прости меня, Господи."

но я не могу сказать! я не выражу это словами! да и не словами... я не умею так, я так не могу. чёрт, нуи пусть в моей кривой жизни всё всегда шло через ****, но я к этому привыкла, я освоилась и адаптировалась. но вот к новому я привыкнуть не могу. мне всё кажется каким-то... кукольным. как будто маленькому ребёнку купили очередную игрушечку, он держит её в руках и не понимает - а что собственно с ней делать? а взрослые вокруг него умиляются, издают всякие типичные звуки врлде "ути-пути", гладят его по голове.
но он ни хрена не понимает в этом постылом, театральном окружающем.
не умеет
некому научить было
ох, как же мне плохо весной. кто бы мог подумать... должно быт наоборот... не могу я так больше. нет у меня сил что-то из себя строить. из меня никудышная актриса, а чувствовать так, как хотелось бы некоторым, я не могу и не хочу научиться.
как только перестаёшь что бы то ни было искать - вот оно, может видоизменившееся, но появляется. только руку протянуть.
протянула.
ну и? и вот кто, где и как теперь?
не хочу... никакой дурацкой "ответственности", ничего..
"Прости меня, мама.
Прости меня, Господи."

Я перефразирую чуток, Лю: "к наличию выхода я привыкнуть не могу. оно мне кажется каким-то .... кукольным."
Весна, Лю, она самая. И раз уж нет сил... то мож оно надо так - плюхнуться под вечер в кровать и выспаться за всю зиму, забыв, что на утро на работу, в универ etc ? Не, Лю, я не про сон как таковой (хотя спать во время театрального действа тоже вариант