да что ж такое, блеать.

должно быть живое и тёплое, чтобы билось и пульсировало, чтобы глаза горели, чтобы не звонить и слышать это опять, опять, опять, блять... только набираешь цифры телефона - да уже не надо ни черта, только подумаешь.

потому что это - не живое, потому что холодное и злое, потому что это иллюзия, для каждого своя, никогда не совпадающая.

и это как наверное вот безнадёжно больной орган - он вроде есть, без него вроде как и нельзя, но он больной, совсем другой. вырос в тебе, а природа у него другая. он вроде и не виноват даже, это от природы так, что теперь сделаешь. он всегда такой был, ты просто жил и не замечал. и сейчас ты живёшь вроде так же, только уже стал замечать, как тебя отравляет. и вот уже по утрам в боку колет, и одышка, и мешки под глазами, цвет лица нездоровый. но и вроде некогда всем этим заниматься, тут вроде и работа, тут - ещё какие-то псевдо важные дела.

и вот прошло несколько лет, и чего? надо было раньше что-то делать, а сейчас уже и всё равно что ли. как в даун хаусе: "а, всё равно... как это - уже всё равно".