Люти... надоело всё...

каждый день... одно и то же... ссоры, крики, нервы... усталость...когда всё это закончится... когда ж я умру наконец... никаких пробле мне будет... темно... сыро... прохладно... а мне всё равно... солнце, дождь, снег, жизнь, смерть - всё без разницы.

три полных шестидневных учебных недели... шесть дней по семь уроков. семь часов выкидываешь каждый день. и так 10 лет... а потом ещё 5 пахать в универе. и ещё 30 - работать. и все эти 45 лет своей жизни ссориться, кричать, тратить нервы. а может и куда больше. и ради чего? чтобы потом тебя похоронили, как и всех, с разницей только в стоимости участка и гроба. не хочу, чтобы меня хоронили, чтобы ко мне ходили "прощаться" и "поминать". чтобы плакали, жалели...да, не хочу, чтобы жалели.

или вот назло продолжать отравлять окружающим существование своим вечным мрачным видом?

в последнее время меня вытаскивают на солнце только письма и кофе.... м-м.... а потом спать... и, просыпаясь каждое утро, думать: "сегодня не встану... и завтра... и никогда... а завтра было бы неплохо не проснуться вообще... а, чёрт... надо отдать долг (забрать фотки из проявки, сдать зачёт, погулять с собакой, посидеть с друзьями, поехать в Москву.... ах, да... письма... придётся встать...)"

встаёшь. подходишь к двери ванной, открываешь страшными усилиями, заходишь, смотришь в зеркало, вешаешь на него полотенце, оставляешь самый тусклый свет, садишься на пол и минут пятнадцать грузишься... через пятнадцать минут возвращаешься в реальность, умываешься холодной водой, ползёшь на кухню. кофе. ещё. хва... нет, ещё, пожалуй. одеваешься, выходишь в коридор: ботинки-шарф-пальто, осматриваешь карманы: сигареты, спички (зажигалки закончились ещё в декабре), мелочь, автобусный билет, совершенно никчёмный, ключи, "Orbit". выходишь на лестничную площадку, укутываешься шарфом, заходишь в лифт. небольшой отрезок времени - первый этаж, выходишь на улицу. мля...... "вернуться... нет... чёрррт... сегодян последняя пересдача..." плетёшься по лужам, даже не думая смотреть в лица прохожих. чего я там не видела? похмелья, радости, злобы, любви, остатков сна? всё видела, всё знаю, каждый день тут хожу... заходишь в переулок, достаёшь сигарету, закуриваешь, выдыхаешь летучую сизую смерть, хотя на улице эта смерть имеет скорее молочный оттенок. докуриваешь, выбрасываешь бычок, плетёшься дальше. направо, пять минут ещё направо, несколько шагов - вот она, ненавистная школа, долбаное учебное заведение, 9 лет, выброшенных к чертям.

а дальше... всем знакомо то, что будет дальше. это сюжет всем известного сериала, однообразного в каждой своей серии, к концу которого ощущения в этих кирпичный стенах старинной постройки настолько притупляются, что... : \



"Дайте мне спокойно помереть. Вот." (с) С. Шнуров